12.1.2026.- Francesc Orteu le ha entrevistado para ara.cat: Periodista, escritor y padre de Laia y Roger, de 18 y 13 años. Trabaja en Catalunya Ràdio, donde se ha especializado en información económica, aunque ahora es coordinador de la redacción durante las madrugadas. Publica ‘Las cosas que te hubiera querido decir’ (La Campana), donde retrata muy bien a una generación que, a pesar de haber empezado a tener hijos, sigue viviendo llena de dudas. También es autor de ‘Prematur. 82 días entre la oscuridad y la esperanza’ (Angle).
Te haces adulto definitivamente cuando nace tu primer hijo. Pero he descubierto que hay otra frontera que traspasas, cuando los hijos ya no necesitan tanto. Entonces pasas a ser una especie de supervisor o de bombero a quienes reclaman cuando hay una urgencia. Me estoy dando cuenta ahora de que tengo la hija camino de los diecinueve y ya en la universidad y el hijo pequeño camino de los catorce y prácticamente en el ecuador de la ESO.
¿Cómo viviste ese momento en que te convertiste en adulto?
Con mucha ilusión y un punto de expectativa y otro punto de miedo. Laia nació a cabo y fue un parto idílico, natural, sin un punto. Estuve como acostumbramos a estar los padres que están presentes en el momento del parto: tratando de no molestar y desbordado por las emociones. La imagen de mi hija recién nacida me acompañará siempre.
El nacimiento del segundo hijo fue todo lo contrario.
Con Roger siempre todo es diferente. Es como si lo más espectacular de su vida ya lo hubiera hecho: sobrevivir partiendo de 640 gramos.
Lo narras en Prematuro. Dices que aquél fue un «tiempo de pausa».
Siempre digo que padezco una síndrome de Estocolmo en relación con aquellos meses. En ese momento lo viví con una angustia tremenda. Como un secuestro. Mi vida estaba congelada junto a su incubadora. No había futuro mientras estábamos ahí, sólo presente y muchas dudas. Ahora Roger es un niño, si me permites decirlo así, normal, como cualquier otro de su edad. El recuerdo oscuro de esos días se ha ido transformando en un recuerdo cada vez más positivo. Fue horrible, pero lo superamos. Salió adelante. Está bien.
La responsabilidad pesa.
Cuando no eres padre todo es más sencillo, aunque no te des cuenta. La toma de decisiones no está condicionada. Tú eres el único vector del problema. Cuando hay un hijo de por medio ya hay tres vectores: tú, la pareja y el hijo. Lo que piensas sobre la educación del hijo, por ejemplo, debe estar alineado con lo que piensa tu pareja o si no, uno de los dos debe ceder. Creo que tener un hijo también cambia la escala de valores.
Aprendes a dudar de otra forma.
Las dudas que tenía antes de tener hijos me parecen ahora banales: con quién estaré, si tendré hijos, dónde viviré, cómo me ganaré la vida… Te puedes permitir dudar. En cambio, cuando tienes hijos te das cuenta de que ya no puedes hacer mucho el tonto, que hay alguien que depende de ti, de que tengas la cabeza exactamente sobre los hombros. Como dicen los Amigos de las Artes en una canción, «no improvisamos, no damos ni un paso en falso, no arriesgamos, planificamos, el asalto al tren de Glasgow fue un juego de niños».
¿Y ahora los hijos empiezan a ser mayores?
Yo he tenido un poco la sensación de nido vacío, aunque todavía están ahí, y ahora vuelvo a estar cada vez más libre y tengo que reencontrarme, llenar el tiempo que me han liberado. Cuando los hijos se hacen mayores tienes más miedos que dudas. Tienes que aprender que van solos y eso siempre da un poco de miedo. El deseo esencial es: espero que salgan adelante en la vida.
¿Cómo ayudas a los hijos a decidir qué quieren ser?
La verdad es que Laia nos lo está poniendo muy fácil. Ha empezado la universidad y está feliz, activa. Estudia en la Autónoma, como hice yo. Aunque ella no estudia lo mismo que yo estudié, tengo la sensación de estar reviviendo mi época universitaria. Me gusta aconsejarla, escucharla, ver cómo se va formando su personalidad adulta. Roger tiene una luz especial. Es bondad. Parecer maduro, consciente. Lo vamos guiando, pero creo que también sabrá hacer su camino solo.
Cuéntame un momento que ilustre cómo se hacen mayores.
Este verano Laia con sus recién estrenados 18 años viajó sola al extranjero por primera vez, a un pueblecito a unos 60 kilómetros de Manchester. Tuvo que salir de casa, ir al aeropuerto, pasar los controles, volar, llegar a Manchester y después tomar un tren. Estaba acojonada. Su madre y yo actuamos como algo normal. Cuando ya estaba en la pasarela de acceso al avión, a punto de subir, nos envió una fotografía y escribió: «Pensábais que no saldría adelante, ¿eh?». Su madre y yo respondimos: «Sabíamos que saldrías», y añadimos emoticonos de risa.
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